domenica 27 gennaio 2019

27 Gennaio 2019




27 Gennaio 2019

Non riesco a lasciare passare questa giornata della Memoria senza ricordare quanto è successo e quanto ancora succede. Atrocità da non dimenticare mai. Tacere potrebbe sembrare indifferenza. Testimonio il mio ricordo, presente non solo in questa ricorrenza, bensì in ogni giorno, per gli echi delle violazioni dei diritti umani, provenienti da troppi luoghi. Provo sofferenza, indignazione di non potere fare nulla per le povere vittime martoriate.
Ho letto più di una volta il Diario di Anna Frank, e non c'è una volta nella mia quotidiana vita di casalinga che non mi senta a disagio nel gettare i resti delle verdure, soprattutto quelle che insaporiscono il lesso impregnate di grasso e che non pensi a quanto avrebbero alleviato i morsi della fame di Anna.
Fame, paura, tribolazioni, reclusione.
Ripeto che sono terribilmente sofferente e indignata per ciò che è stato con la Shoah e per ciò che avviene continuamente. Qualcuno penserà che non si possono accomunare i diversi periodi storici. Ogni genocidio ha la sua motivazione storica, ma in fondo tutti sono la conseguenza dell'odio, l'intolleranza e la sopraffazione.
Non vi è giorno in cui  il pensiero non corra a loro, e non vi è giorno in cui non si vorrebbe che i delitti contro l'umanità avessero fine.
Io voglio credere che molte persone abbiano i miei stessi sentimenti. Ci sono! Alcuni fanno sentire la propria voce, non ci resta che ascoltarli  con la coscienza e con il cuore: i tempi attuali lo richiedono.
Questo 27 Gennaio 2019 è un'occasione di consapevolezza da non sottovalutare.


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mercoledì 9 gennaio 2019

Incontro in Piazza Ferretto a Mestre



Già postato? Non saprei...un testo del 2004 influenzato dalla lettura di un romanzo di A.Vitali.



Toh! Mah, guarda te, la Tecla! Mi son detta, stupefatta. Che ci fa qui in piazza Ferretto. Dovrebbe stare in quel di Bellano, nel paese di Andrea Vitali. L’ho incontrata attorno a mezzodì. Passava davanti al negozio di Gentiloni, dove io sbirciavo dalla vetrina per capire se sugli scaffali ci fosse stata la cera Fila per il cotto, che cercavo da tempo. Indugiavo, non avevo voglia di entrare. Ed è stato per questo che l’ho incontrata mentre svoltava l’angolo. Armeggiava con l’ombrello pieghevole, che sarà comodo perché ci sta nella borsa, disse, rivolta a me, ma non si indovina mai lo scatto per aprirlo. Tu premi il bottone, ma si apre quando vuole lui e intanto la prendi.

Posso aiutarla, le ho chiesto. Ma no, grazie. Tanto devo arrivare alla fermata del Venezia, in via Poerio, due passi e ghe sbicio anca all’ombrela, disse in veneziano. Ma l’accento tradiva la sua origine meridionale. Una Tecla calabrese, contadina del podere strappato al bosco, sull’altopiano silano, dove sua cognata le cura la piccola proprietà e ogni anno la rifornisce dei meravigliosi frutti di quelle terre rosse che solo poggiando lo sguardo si muove il languore per i loro doni. Io, signora, le confessai, provo il desiderio di nutrirmi della vostra terra rossa. Ne metterei in bocca delle manciate. Devono essere ricche di ferro, minerale di cui sono sempre stata carente. Ma che mangiare terra, si schernì, avendomi intesa alla lettera, di limoni, di fichi d’india, di olive e di fichi nostrani, di mele e tutto il resto, le dico, tutto del ben di Dio che ci cresce: è di quello che bisogna nutrirsi! E il salamino piccante… disse illuminandosi in volto, lasciamo stare!

Aveva voglia di chiacchierare quel donnino minuto dal viso grinzoso coronato da capelli brizzolati e crespi. Erano trattenuti da un foularino di lanetta. Un triangolo di tessuto esiguo che le lasciava fuoriuscire due cespi di folta capigliatura dai lati. Uno scheletrino di donna con il ventre incavato ed il dorso un po’ ingobbito, più per la mancanza di ciccia che per difetto scheletrico. Gli occhi vispi, profondi, e sapienti, divenuti con il tempo diffidenti, quel giorno, in quel momento, erano ridenti, fiduciosi.

Non faceva puff come l’autentica Tecla. Lei respirava bene, solo muoveva nervosamente il capo quando si agitava. Sì, mostrava ansia, perché aveva voglia di chiacchierare e devo essere stata per lei un’occasione da non perdere. Le ho infuso fiducia e si è trovata di fronte ad una confidente inaspettata. La qualità più rilevante era il mio anonimato. Una sconosciuta alla quale aprirsi per svuotare l’animo dall’ingombro di tanti soprusi, e che poi sarebbe svanita nel nulla conservando i suoi segreti intatti. Segreti che aveva bisogno di condividere per sentirsi risollevata. Ma segreti che dovevano assolutamente rimanere tali.

Non le confidai, io, che ho la passione dello scrivere. E, in quel momento, non pensavo certo che mi rimanesse così presente, un carico pendente: un sovraccarico di notizie difficili da tenere celate, dentro.

E forse un giorno…